Moi je sais que son livre au fermoir d’or massif
Et en émail de fleurs au feuillage émeraude
c’est un nid de foin mûr, que le soleil ravaude
Où chante un rossignol à l’œil contemplatif
Si beau qu’il fait rêver et laisse admiratif
Ses vers voluptueux, que le lecteur maraude
Amassent l’or du ciel quand sa plume finaude
Tout est là, c’est le but, au sens démonstratif
Le cadeau de l’amour, le culte de la muse
Le pourquoi du comment, son esprit s’en amuse
Livre de souvenirs…de joie et de tristesse
Il n’appartient qu’à Dieu, mais sans Bible, sans croix
Je succombe au plaisir qu’ensoleillent ses doigts
Qui grave dans les cœurs un hymne à la tendresse
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