Octobre.

Jonchée de feuilles et de parfums, elle danse.

La ronde terre gigue avec aisance.

Ses journées d’automne savent fasciner.

Ses nuits viendront nos rêves assassiner.

 

De noires pépites piquent l’élu champs.

Elles picorent et ce bruit devient chant.

Manger pour continuer et vivre.

Les champs retournés et les becs ivres.

 

Les givres bientôt auront raison d’elles.

Elles engloutissent en serrant les ailes.

Un gâteau loin des hirondelles luit.

L’oiseux resté là, se votre sur lui.

 

Brun manteau parsemé de noirs.

Le temps sombre profile ses soirs.

L’herbe devient mal aimée.

L’arbre lâche ses bien aimées.

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