Les regrets du passé.

Vos envies,
Sont il assouvit ?
Et en rond de tourner,
Elles sont longues les journées.

L’humain est un drôle d’animal,
Il se plaint de la solitude,
Par désarroi,

Et lorsque arrive l’échéance fatale,
Sa conscience perd l’aptitude,
Du Moi,

Puis, habillé de son costume du dimanche,
Son âme en altitude,
Alors qu’il est entre quatre planches,
Il entre en décrépitude.

La solitude pour l’éternité,
Six pieds sous terre pour méditer.

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