La maladie de la mor

Brille de mille étoiles dans les nuages
Ombrage céleste dans cette toge
Faux dans la main qui me loge
Crispation des éclairs dans les orages.

Marchant sur des squelettes maudits
Rivière pourpre au destin sans gloire
Virgule dévisagée de sang meurtri
Les ténèbres engouffrent tout le noir.

Arrachant la pierre tombale des gens
La maladie de la mort
Ne plus vivre dans son corps
Seule piégée par les chimères du néant.

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